Min pappa hatade alltid min mammas målningsbesatthet och trodde att hon bara var till för att laga mat och städa. Efter deras skilsmässa steg jag in i hennes nya hem och upptäckte något som tog andan ur mig.
Jag trodde aldrig att jag skulle vara tacksam för mina föräldrars skilsmässa, men livet har en förmåga att överraska dig. Jag heter Iva, är 25 år gammal. Vad jag fann i min mammas nya hem efter skilsmässan förändrade helt min uppfattning om vad äkta kärlek verkligen ser ut som och det fick mig att gråta…
Under uppväxten var vårt hus fyllt med lukten av oljefärger och den söta doften av terpentin. Min mamma, Florence, skapade alltid något vackert. Men för min pappa, Benjamin, var det bara oväsen och stök. “Florence! När ska du bli klar med den där förbannade målningen?”
Pappas röst hördes dånande från köket. “Det här stället är en svinstia, och middagen är inte ens påbörjad!” Mammas axlar blev spända, men hennes pensel slutade inte röra sig. “Bara några minuter till, Ben. Jag är nästan klar med den här sektionen.” Pappa stampade in i hennes arbetsområde, hans ansikte rött.
“Du och din fåniga hobby! När ska du växa upp och bete dig som en RIKTIG FRU?” Jag stod vid dörröppningen och såg på, med hjärtat bultande. Mammas ögon mötte mina, fyllda med en sorg jag inte kunde förstå som tioåring.
“Iva, älskling, varför går du inte och dukar?” sa hon mjukt. Jag nickade och skyndade iväg, med ljudet av deras bråk som följde mig ner för hallen.
Åren gick, och bråken blev bara värre. När jag var fjorton kallade de äntligen det hela för avslutat. Pappa fick vårdnaden, och jag såg bara mamma på helgerna. Första gången jag besökte hennes nya lägenhet, sjönk mitt hjärta. Den var liten, knappt tillräckligt stor för en säng och ett litet staffli i hörnet.
“Åh, älskling, se inte så ledsen ut,” sa mamma och drog mig till en kram. “Det här stället är litet, men det är fullt av möjligheter.” Jag försökte le, men det kändes påtvingat. “Saknar du oss, mamma?” Hennes ögon glänste.
“Varje dag, Iva. Men ibland måste vi göra svåra val för att hitta lycka.” När jag lämnade den dagen hörde jag henne nynna medan hon packade upp sina färger. Det var ett ljud jag inte hade hört på flera år. “Vi ses nästa helg, okej?” ropade mamma när jag nådde dörren. Jag vände mig om, och tvingade fram ett leende. “Ja, mamma. Nästa helg.
” Pappa slöste ingen tid på att gå vidare. Hans nya fru, Karen, var allt han ville att mamma skulle vara – organiserad, praktisk och helt utan konstnärlig ådra. “Ser du, Iva? Det här är hur ett riktigt hushåll ska fungera,” sa pappa en kväll och gestikulerade runt det fläckfria köket. Jag nickade frånvarande, mina ögon drogs till de nästan tomma väggarna där mammas målningar brukade hänga. “Det är… trevligt, pappa.” Karen strålade.
“Jag har lärt Iva några fantastiska städtips, eller hur, älskling?” Jag tvingade fram ett leende, medan jag tänkte på helgerna med mamma, med händerna täckta av färg, när vi skapade världar på duk. “Ja, det är… verkligen användbart. Tack, Karen.” Pappa klappade händerna. “Det är min tjej. Nu, vem vill titta på TV?” När vi satte oss i vardagsrummet kunde jag inte hjälpa att känna en längtan efter de röriga, färgglada kvällarna från min barndom.
Åren gick och jag vänjde mig vid det nya normala. Vardagar med pappa och Karen i deras fläckfria hus och helger med mamma i hennes trånga lägenhet. Men något saknades alltid. En fredagseftermiddag, när jag packade för min helgbesök, knackade pappa på min dörr. “Iva, älskling, kan vi prata?” Jag såg upp, överraskad.
“Visst, pappa. Vad är det?” Han satte sig på kanten av min säng, såg obekväm ut. “Din mamma ringde. Hon… hon ska gifta sig igen.” Mitt hjärta hoppade till. “Gift sig? Med vem?” “En kille som heter John. De har tydligen dejtat ett tag.” Jag satte mig ner hårt, medan mitt sinne snurrade. “Varför berättade hon inte för mig?” Pappa ryckte på axlarna. “Du känner din mamma. Lever alltid i sin egen lilla värld.” Jag kände mig irriterad på hans ton men sa inget. När han gick ut ur rummet stirrade jag på min halvpuckade väska och undrade vad det skulle innebära för våra helger tillsammans.
Sist helg. Jag hade inte sett mamma på månader, upptagen med universitetet och arbete. Men nu, här var jag, på väg till hennes nya hus, med magen knuten av nerver. Vad om den här John-killen bara var en annan version av pappa? Mamma mötte mig vid dörren, praktiskt taget lysande. “Iva! Åh, jag har saknat dig!” Hon kramade mig hårt, doftande av lavendel och linolja, en doft som genast förde mig tillbaka till barndomen. John dök upp bakom henne, med ett varmt leende på ansiktet. “Så det här är den berömda Iva! Din mamma har berättat så mycket om dig.” Vi pratade ett tag, och jag kunde inte låta bli att märka hur mamma verkade stå rakare och skratta lättare.
Det fanns en gnista i hennes ögon som jag inte hade sett på flera år. “Hur går det med universitetet?” frågade mamma och hällde upp en kopp te till mig. “Det är bra. Stressigt, men bra,” svarade jag och betraktade henne noga. “Mamma, varför berättade du inte om John tidigare?” Hon såg ner, en svag rodnad färgade hennes kinder. “Åh, älskling. Jag ville, men… jag antar att jag var rädd.” “Rädd? För vad?” “Att du inte skulle godkänna. Att du skulle tro att jag ersatte din pappa.” Jag räckte ut handen och tog hennes hand. “Mamma, allt jag vill är att du ska vara lycklig.” Hon klämde min hand, hennes ögon glänste. “Det är jag, Iva. Jag är verkligen lycklig.” “Iva,” sa John plötsligt, “det finns något jag skulle vilja visa dig. Följ med mig.” Nyfiken följde jag John nerför en korridor. Han stannade vid en stängd dörr, med handen på dörrhandtaget. “Din mamma har arbetat på något speciellt,” sa han och log. “Redo?” Han svingade upp dörren och när jag steg in, tappade jag hakan.
Rummet var en galleria. Mammans galleria. Hennes målningar täckte varje vägg, vackert inramade och belysta. Stafflier visade verk under arbete, och det fanns till och med några skulpturer av porslinsdockor utspridda här och där. “John gjorde om det här rummet för mig,” sa mamma mjukt bakom mig. “Han kallar det min ‘kreativitetscentrum’.” Jag vände mig till henne, mållös. Hon såg… strålande ut. John lade en arm runt hennes midja. “Jag organiserar utställningar här ibland. Inbjuder vänner, familj och lokala konstälskare. Florences arbete förtjänar att ses.” Mamma rodnade. “John har till och med satt upp en webbplats för att sälja mina målningar. Han sköter allt det där med affärerna så att jag kan fokusera på att måla och skulptera.” Jag kände tårarna bränna bakom ögonlocken. “Mamma, det här är… fantastiskt.” “Din mammas talang är extraordinär,” sa John, med en röst full av stolthet. “Jag ville bara ge henne ett utrymme där hon verkligen kan lysa.” Jag gick runt i rummet och tog in varje verk. Det fanns landskap jag kände igen från vårt gamla grannskap, porträtt av människor jag aldrig hade mött, och abstrakta verk som verkade pulsera med känsla. “Kommer du ihåg den här?” frågade mamma och pekade på en liten duk i hörnet. Jag lutade
