Min pappa hatade alltid min mammas passion för målning. För honom var hon bara menad att laga mat och städa. Efter deras skilsmässa gick jag in i hennes nya hem och upptäckte något som tog andan ur mig.
Jag hade aldrig kunnat föreställa mig att jag skulle vara tacksam för mina föräldrars separation, men livet har en märklig förmåga att avslöja vad som är bäst för oss. Jag är Iva, 25, och det jag fann i min mammas nya hem efter uppbrottet förändrade helt hur jag ser på kärlek – och det rörde mig till tårar.
När jag växte upp doftade vårt hus alltid av oljefärger och terpentin. Min mamma, Florence, skapade ständigt något vackert. Men min pappa, Benjamin, såg det hela som en distraktion, något som hindrade henne från att vara den “perfekta hustrun.”
“Florence! När ska du bli klar med den där löjliga målningen?” ropade han från köket. “Det här stället är ett kaos, och du har inte ens börjat med middagen!”
Mamma skulle spänna sig men fortsätta arbeta, besluten att avsluta sin penseldrag. “Bara några minuter till, Ben. Jag är nästan klar.”
Men pappa var inte nöjd. Han stormade in i rummet, hans ansikte rött av ilska. “Du och din fåniga hobby! När ska du växa upp och bete dig som en riktig fru?”
Jag stod i dörröppningen, med hjärtat som bultade medan jag tittade på. Mamma skulle se på mig med sorg i ögonen, en sorg jag inte riktigt förstod då.
“Varför inte duka bordet, älskling?” sa hon mjukt, i ett försök att lindra spänningen.
Och jag gjorde som jag blev tillsagd, medan ljudet av deras bråk ekade i bakgrunden.
Åren gick och bråken blev bara värre. När jag var fjorton hade de äntligen bestämt sig för att skiljas. Pappa fick vårdnaden och jag såg bara mamma på helgerna.
När jag första gången besökte hennes nya lägenhet sjönk mitt hjärta. Den var liten – bara tillräckligt med plats för en säng och ett litet staffli.
“Se inte så ledsen ut, älskling,” sa mamma och drog mig till sig i en kram. “Det kanske är litet, men det här stället är fullt av möjligheter.”
Jag försökte le, men det var svårt. “Saknar du oss, mamma?”
Tårarna vällde upp i hennes ögon. “Varje dag, Iva. Men ibland måste vi göra svåra val för att hitta lycka.”
När jag lämnade den dagen hörde jag henne nynna medan hon packade upp sina färger, ett ljud jag inte hade hört på flera år.
Hos pappa var saker och ting annorlunda. Han gifte sig snabbt igen. Hans nya fru, Karen, var allt han ville att mamma skulle vara – organiserad, praktisk och långt ifrån konstnärlig.
“Ser du, Iva? Så här ska ett riktigt hushåll skötas,” sa pappa en kväll och pekade på det fläckfria köket.
Jag nickade frånvarande, mina tankar vandrande till mammas röriga, livfulla målningar. “Det är fint, pappa.”
Karen strålade och var tydligt stolt. “Jag har lärt Iva några användbara städtrick, har jag inte, älskling?”
Jag tvingade fram ett leende, men mitt hjärta var inte med. “Ja, tack, Karen.”
Pappa klappade händerna. “Det är min flicka! Nu, vem är sugen på att se på TV?”
Åren gick och jag vänjde mig vid rutinen: vardagar med pappa och Karen i deras fläckfria hus, helger med mamma i hennes trånga lägenhet. Men något saknades alltid.
En fredag kväll knackade pappa på min sovrumsdörr.
“Iva, din mamma har ringt. Hon ska gifta sig igen.”
Mitt hjärta hoppade till. “Med vem?”
“En man vid namn John. De har tydligen varit tillsammans ett tag.”
Jag satt där i chock. “Varför sa hon inget?”
“Du känner din mamma. Alltid förlorad i sin egen värld.”
Jag blev irriterad över hans ton men höll tyst. När han gick undrade jag vad den här nya utvecklingen betydde för mamma – och för mig.
Månader gick innan jag äntligen hade tid att besöka hennes nya hem. När jag körde upp till huset var jag fylld av nervositet. Tänk om den här John var bara en annan version av pappa?
Men när mamma öppnade dörren, lyste hon nästan. “Iva! Jag har saknat dig!” sa hon och drog mig till sig i en kram som doftade lavendel och linolja, vilket omedelbart transporterade mig tillbaka till min barndom.
John dök snart upp, med ett varmt leende på läpparna. “Så det här är den berömda Iva! Din mamma pratar om dig hela tiden.”
När vi pratade kunde jag inte låta bli att lägga märke till hur olika mamma verkade – mer avslappnad, mer glad. Det fanns en gnista i hennes ögon som jag inte hade sett på åratal.
“Hur går det med universitetet?” frågade mamma och räckte mig en kopp te.
“Intensivt, men bra,” svarade jag och iakttog henne noggrant. “Mamma, varför berättade du inte om John tidigare?”
Hon tvekade och rodnade. “Jag antar att jag var rädd.”
“Rädd för vad?”
“Att du inte skulle godkänna. Att du skulle tro att jag ersatte din far.”
Jag sträckte mig efter hennes hand. “Mamma, allt jag vill är att du ska vara lycklig.”
Tårar glimmade i hennes ögon. “Jag är det, Iva. Jag är verkligen det.”
John reste sig plötsligt och log. “Iva, det är något du måste se. Följ med mig.”
Nyfiken följde jag honom nerför en korridor. Han stannade vid en dörr och sa med ett glimmande öga: “Din mamma har jobbat på något speciellt.”
Han öppnade dörren och jag gav ett förvånat utrop.
Rummet var en galleria. Hennes galleria.
Målningar fyllde varje tum av väggarna, inramade och vackert belysta. Stafflier stod med pågående verk och skulpturer av porslinsdockor prydde rummet.
John log stolt. “Jag omvandlade det här rummet till Florences ‘kreativitetscenter’.”
Mamma steg in bredvid mig och såg strålande ut. “John byggde det här utrymmet för mig. Han organiserar till och med konstutställningar och har skapat en webbplats så att jag kan sälja mina verk.”
Jag kände tårarna stiga upp i ögonen. “Mamma, det här är fantastiskt.”
John lade armen om henne. “Din mammas konst är fantastisk. Jag ville bara ge henne ett utrymme där hon verkligen kan lysa.”
Jag gick runt i rummet och tog in varje konstverk. Landskap från vårt gamla grannskap, porträtt av främlingar, abstrakta verk fyllda med känslor.
Sedan pekade mamma på en liten duk i hörnet. “Kommer du ihåg den här?”
Det var en målning av mig som liten flicka, sittande vid vårt gamla köksbord och färglägga. Varje detalj var perfekt – mina röriga flätor, kritstrecken på mina kinder, koncentrationen på mitt ansikte.
“Du målade den här?” viskade jag.
Hon nickade. “Det är en av mina favoriter. Jag målade den strax efter skilsmässan. Den påminde mig om lyckligare tider.”
Jag kramade henne hårt. “Jag är så stolt över dig, mamma.”
När vi stod där, omgivna av hennes konst, insåg jag hur långt hon hade kommit. Kvinnan som en gång hade fått sin kreativitet kvävd blomstrade nu – och det gjorde även hennes kärlek.
Johns röst bröt stunden. “Hur är det med att tända grillen? Jag är hungrig.”
Mamma skrattade. “Det låter perfekt. Iva, vill du stanna på middag?”
Jag log och kände mig verkligen hemma för första gången på flera år. “Jag skulle gärna vilja.”
När jag följde med dem ut ur galleriet tog jag en sista titt omkring. Det här var inte bara ett rum – det var ett bevis på kärlekens kraft och skönheten i att vårda det som verkligen betyder något.
Och när vi skrattade tillsammans på uteplatsen visste jag att både mamma och jag äntligen hade hittat den lycka vi förtjänade.
