Han brukade sälja sitt bl00d så att jag kunde fortsätta gå i skolan. Men när han kom till mig år senare och bad om pengar, nu när jag tjänade ₱100 000 i månaden, vägrade jag ge honom en enda peso.
När jag blev antagen till college hade jag bara ett antagningsbrev och en dröm om att ta mig ur fattigdomen. Vårt liv var så svårt att när vi väl hade kött på bordet, märkte grannarna det direkt.
Min mamma gick bort när jag var tio, och min biologiska far hade försvunnit långt innan dess. Mannen som tog hand om mig var inte släkt med mig — han var min mammas gamla vän, en tricykelförare som bodde i ett pyttelitet rum vid floden.
Efter hennes d0d tog han, trots sina egna svårigheter, på sig ansvaret att uppfostra mig. Under hela min skolgång arbetade han utan uppehåll, till och med lånade pengar, bara för att jag skulle kunna fortsätta studera.
Jag minns fortfarande gången jag behövde pengar till en extra kurs men skämdes för att be om det. Den kvällen räckte han mig några skrynkliga sedlar som luktade svagt av desinfektionsmedel och sa:
”Din far donerade bl00d idag. De gav mig en liten belöning. Ta den, min son.”
Jag grät tyst den natten. Vem skulle donera sitt bl00d om och om igen bara för att hjälpa ett barn som inte ens är deras eget? Min far gjorde det. Ingen visste, förutom vi två.
När jag kom in på ett prestigefyllt universitet i Manila grät han nästan när han kramade mig.
”Du är stark, min son,” sa han. ”Studera hårt. Jag kommer inte kunna hjälpa dig för alltid, men du måste ta dig ur det här livet.”
Under college tog jag deltidsjobb — som privatlärare, servitör, vad som helst jag kunde hitta. Ändå skickade han några hundra pesos varje månad. Jag sa åt honom att låta bli, men han insisterade:
”Det är mina pengar, och det är din rätt att få dem.”
Efter examen fick jag mitt första jobb med en lön på ₱15 000. Jag skickade omedelbart ₱5 000 till honom, men han skickade tillbaka pengarna.
”Spara dem,” sa han. ”Du kommer att behöva dem senare. Jag är gammal, jag behöver inte mycket.”
Åren gick. Jag blev direktör och tjänade ₱100 000 i månaden. Jag erbjöd mig att ta med honom att bo hos mig, men han vägrade och sa att han föredrog sitt lugna, enkla liv. Jag visste hur envis han var, så jag pressade inte.
En dag dök han upp vid min dörr — mager, solbränd och darrande. Han satte sig på soffkanten och viskade:
”Son… jag är sjuk. Läkaren säger att jag behöver opereras — ₱60 000. Jag har ingen annan att be om hjälp.”
Jag såg på honom och mindes allt han hade offrat — nätterna han låg vaken av oro, morgnarna han följde mig till skolan i regnet. Sedan sa jag mjukt:
”Jag kan inte. Jag tänker inte ge dig en enda centavo.”
Han bara nickade. Hans ögon fylldes av smärta, men han protesterade inte. Han reste sig tyst, som en tiggare som blivit avvisad.
Men innan han hann gå, tog jag hans hand, föll på knä och sa:
”Pappa… du är min riktiga far. Hur skulle det kunna finnas en skuld mellan oss? Du gav mig allt. Nu är det min tur att ta hand om dig.”
Han brast ut i gråt. Jag höll honom hårt och grät också.
Från och med den dagen bodde han hos oss. Min fru tog emot honom med värme och behandlade honom som sin egen far. Trots att han var gammal hjälpte han fortfarande till i huset, och vi reste ofta tillsammans.
Folk frågar ibland:
”Varför behandla din adoptivfar så väl när han inte kunde ge dig så mycket tidigare?”
Jag svarar alltid:
”Han betalade för min utbildning med sitt blod och sin ungdom. Han kanske inte är mitt bl00d, men han är min far på alla sätt som verkligen räknas.”
Vissa skulder kan inte betalas med pengar. Men tacksamhet kan alltid återgäldas med uppriktighet, kärlek och tid.
